第十章 高价

第十章 高价 (第2/2页)

我没接话。他也就不说了，转身进屋，把搪瓷缸子端出来，喝了一口凉透的茶水。
　　
　　“手里有手艺，走到哪儿都不怕。”他望着院子外头的老街，声音低下去，“这是你爹那个老师傅当年说的话，我记了四十年。”
　　
　　天黑透了，我没回住处，推着空车去了父母家。
　　
　　院门虚掩着，牵牛花在夜风里缩成紫蓝色的花苞。我把车支好，推门进去，院子里有股煤烟混着艾草的味道。
　　
　　父亲坐在梧桐树下，手里捏着一根自己卷的旱烟，没点。他面前的小凳子上放着一只搪瓷缸子，“劳动最光荣”五个红字掉了漆。月光从树叶缝里漏下来，在他脸上晃。
　　
　　我搬了只小马扎，在他旁边坐下。
　　
　　他没看我，只是把烟在手指间转了一圈，又塞回兜里。
　　
　　“我二十来岁的时候，”他突然开口，声音哑哑的，“厂里说让我学钳工，我不乐意，嫌脏。后来师傅跟我说，手里有手艺，走到哪儿都不怕。”
　　
　　他说完，不说了。院子里静了一会儿，远处有火车的汽笛声，闷闷的。
　　
　　我等着他往下说，但他只是把搪瓷缸子端起来，喝了一口，又放下。缸底磕在凳面上，一声脆响。
　　
　　我没说话。但”手艺”那两个字，在耳朵里转了两圈，落进肚子里。
　　
　　门帘子一响，母亲端着碗出来。绿豆汤，碗边凝着水珠，里面沉着几粒冰糖，在月光底下亮晶晶的。
　　
　　“喝点。”她把碗塞进我手里，“刚冰镇过的。”
　　
　　碗壁凉得刺手。我仰头灌了一口，绿豆煮得开了花，沙沙的，甜。母亲在旁边站着，围裙上沾着水珠，没走。
　　
　　“你瘦了。”
　　
　　她声音很轻，像说给自己听。我端着碗，没抬头。
　　
　　父亲从兜里摸出火柴，刺啦一声划着，旱烟终于点上了。火光在他脸上一闪，照亮了那道从左眉延伸到额角的旧疤。他吸了一口，烟从鼻子里出来，袅袅地往上飘。
　　
　　“晚上住这儿吧。”母亲说。
　　
　　“不了，”我把碗里的汤喝完，碗底那几粒绿豆刮进嘴里，“我还有事。”
　　
　　母亲没追问。她只是接过空碗，转身进了屋，门帘子在她身后晃了两下。
　　
　　回到住处，我没开灯。
　　
　　窗外蟋蟀叫得正欢，一声叠一声。我在床边坐下，从床板底下摸出那个蓝布包——钱都在里头，一共九百八十二块五，用橡皮筋捆成三摞，大小票叠得整整齐齐。我把包打开，数了一遍，又原样捆好。
　　
　　然后从枕头底下抽出一张纸。市区小商品批发市场的地址，我从老街一个倒卖服装的浙江客商嘴里套来的。那人说话舌头捋不直，但眼睛毒，一看就知道什么货走得快。
　　
　　我把地址纸和父亲的笔记本并排放在一起。笔记本摊开着，1965年的牛皮纸封面，里面记着车床参数、材料配比、老师傅教的窍门。我翻过几页，最后一页是父亲用抖动的右手写下的——几个废铜品种的识别方法，字迹歪歪扭扭，但一笔一划都没省。
　　
　　窗外的蟋蟀叫得更响了。
　　
　　我躺下，盯着天花板。水泥顶上有道裂缝，从前是直的，今年夏天雨水多，洇成了弯弯曲曲的一条，像地图上的河。
　　
　　天快亮的时候，我睡着了。梦里全是铜锈味。
　　
　　闹钟是蝉鸣叫醒的。五点刚过，老街上一阵窸窣声，早点摊支起来了，煤炉上坐着铁锅，水汽往上冒。
　　
　　我没推三轮车。换了一件洗得发白的蓝衬衫，是以前在五金厂上班时发的，左胸口袋里还印着”红星”两个字。我把钱分成两份，一份揣进内兜，一份塞进袜筒——老规矩。然后揣上那张地址纸，出了门。
　　
　　晨风凉飕飕的，带着一股豆浆的甜香。巷口卖油条的老汉刚把第一锅油烧热，油花儿在锅里跳舞。我加快了脚步。
　　
　　走到巷口，我看见了那辆北京吉普。
　　
　　军绿色，漆掉了好几块，露出底下的锈。它横在窄巷里，把出路堵得死死的。副驾驶的车窗摇下来一半，露出一张四方脸。
　　
　　周明远。浅色西装，灰色领带，左手腕上那块上海牌全钢手表反着光。
　　
　　他摇下车窗，冲我笑了一下，露出那口被烟熏黄的牙。
　　
　　“炜杰，”他说，语气不是疑问，是陈述，像早就知道我会走这条路，“这么早，去哪儿啊？”