第十二章
第十二章 (第2/2页)不是他们。不是林岳峰，不是陈远，不是龙国军方的任何一个人。
那是什么？是防火墙？不，以龙国的技术，普通的防火墙是可以绕开的。陈远说过，这套病毒的设计本身就是为了绕过已知的所有量子防火墙协议。它的波形编码方式是龙国科学院量子计算中心的最新成果，漂亮国人的防火墙至少要再过六个月才能识别这种波形。
那是哪里出了问题？
进度条归零了。蓝色的条块消失了，百分比数字变成了一个冰冷的、刺眼的、像死鱼眼睛一样圆滚滚的0%。全息显示器上的所有数据流都停了，屏幕变成了一片安静的、空荡荡的蓝。
赵远航蹲在机柜前面，一动不动。他的影子被天花板上那盏日光灯管拉得很长，投在对面的服务器机柜上，像一个被钉在那里的、沉默的十字架。
然后他动了。
他的身体猛地绷紧了，像一只突然嗅到了陌生气味的猫。他抬起一只手，手指竖在嘴唇前面。
“嘘。”
那个字很轻，轻得几乎听不到。但我听到了。我的身体在他发出那个声音之前就已经做出了反应——肌肉绷紧，呼吸暂停，耳朵像天线一样竖了起来。
这里还有别人。
不是走廊里那些走动的脚步声，不是服务器运转的嗡鸣声，不是通风管道里气流的声音。是另一种声音。一种不应该出现在这里的、不属于任何仪器设备的、活生生的声音。
我们屏住了呼吸。
中央控制区很大，服务器机柜排列成行，像一片沉默的金属森林。头顶的日光灯管发出均匀的白色光芒，把每一寸地面都照得纤毫毕现。通风管道里的气流声像潮水一样涨了又退，退了又涨。
然后是那个声音。
不是从服务器里传出来的。不是从通风管道里传出来的。不是从走廊里传进来的。是从这片金属森林的最深处，从某排机柜的后面，从离我们不到十步远的地方传出来的——一个轻微的、有节奏的、像手指在金属表面轻轻敲击的声音。
不，不是敲击。是——读取。是某种东西正在从服务器里往外读数据的、微弱的、电子脉冲的声音。和我们的病毒写入时的声音一模一样。
有人在往这个系统里写东西。不——有人在从系统里往外读东西。在我们写入的同时，另一个设备，另一段代码，另一个人，正在和我们的病毒抢夺着同一条数据通道。
赵远航的全息显示器上，那行归零的进度条下面，开始出现新的数据。不是我们的病毒，不是任何我们认识的东西。那是一串一串的、被加密过的、以极高速度向外传输的数据包。不是写入，是读取。有人在趁着我们的病毒打开系统漏洞的那几分钟窗口期，疯狂地从落日计划的中央控制系统里往外拉数据。
我转过身。
***枪顶在我的额头上。
枪管是黑色的，金属的，和我的塑料玩具不一样。它的口径不大，9毫米，也许是更小的。枪口离我的眉心不到十厘米，我能看到膛线在灯光下旋转的纹路，能闻到枪油和金属混合在一起的、冰冷的、熟悉的气味。
持枪的那只手很稳。手腕挺直，前臂与上臂呈一百二十度角，肘部微微外翻——标准的、无可挑剔的射击姿势。那只手的食指搭在扳机护圈外侧，没有扣进去，但拇指压在保险上，随时可以拨开。
我顺着那只手往上，看到了他的脸。
沈敬尧。
四十五岁。和一百三十六年前在清源山寺庙里一模一样的四十五岁。没有白发，没有皱纹，没有被硝烟熏黑的痕迹，没有那种燃烧到了尽头的、最后的、疯狂的火焰。他的脸上干干净净的，胡子刮得很仔细，头发梳得整整齐齐。他穿着漂亮国陆军工程兵团准将的制服，肩章上是一颗银色的五角星，姓名牌上写着“SHEN,J.Y.”。
他的嘴角挂着一个笑容。不是清源山寺庙里那种歇斯底里的、濒临崩溃的笑，而是一种更从容的、更笃定的、像是一个棋手在落下最后一步杀棋时的笑。
“陈海生。”他的声音很平静，平静得像在叫一个老朋友的绰号，“好久不见。”
一百三十六年。不，对我们来说，是一百三十六年。对他呢？他是那个从清源山寺庙里逃走的沈敬尧吗？他是那个在传送门关闭前没有赶上的、被留在了十九世纪的山洞里、吃了不知道多少年树根和野果的野人吗？他是那个在梦里蜷缩在泥土里、指甲长到弯曲变形、眼睛里流着最后一滴泪水的、绝望的、孤独的、被全世界遗弃的幽灵吗？
还是他只是这个时代的沈敬尧？一个四十五岁的、野心勃勃的、被漂亮国利用又被漂亮国抛弃的、手里攥着全球数字主权后门程序的、盯着落日计划盯了不知道多少年的——陌生人？
他的笑容没有变。那个弧度，那个角度，那个在嘴角停留的时间长度——和一百三十六年前一模一样。
“你的那个小玩意儿，”他的目光扫了一眼赵远航膝盖上的全息显示器，扫了一眼那枚还贴在服务器外壳上的银灰色金属片，“写得挺快。可惜，读得更快。”
他的手指在扳机护圈外侧轻轻敲了一下。那个动作很轻，很随意，像一个人在等红灯时用手指敲着方向盘。
“你以为龙国军方是唯一一个知道落日计划的人吗？你以为只有你们会造量子病毒吗？”他的声音压低了，低得像在分享一个秘密，“陈海生，你从什么时候开始变得这么天真了？”
他得意洋洋地站在那里，枪口顶着我的眉心，嘴角挂着那个一百三十六年前的笑容。他的眼睛里有光——不是清源山寺庙里那种濒临崩溃的、最后的、疯狂的光，而是一种更亮的、更稳的、像是等了很久终于等到这一刻的光。
“你们的那段代码，写得不错。真的不错。龙国科学院量子计算中心的手笔，波形编码方式比我见过的任何东西都漂亮。可惜——”
他没有说完这句话。
因为***枪顶在了他的后脑勺上。
塑料的。黑色的。握把上有一层细密的防滑纹路，扳机护圈内侧磨得光滑发亮。尺寸不大，比成年人的手掌略长一些，重量轻得像一把玩具。
赵远航的手在颤抖。
他的手臂伸得很直，枪口稳稳地——不，不算稳，他的手腕在微微发抖，枪口在沈敬尧的后脑勺上画着很小的、不规则的圆圈。他的呼吸很重，胸腔在剧烈地起伏，但他的眼睛是亮的。那种亮不是年轻的、冲动的、燃烧的亮，而是一种更深处的、被压在水底很久的、终于浮上来的亮。
他蹲在服务器机柜前面，膝盖上还放着那个全息显示器，屏幕上还残留着归零的进度条和被读取的数据包的残影。他的另一只手——没有握枪的那只手——还搭在服务器外壳上，指尖离那枚银灰色的金属片不到五厘米。
他的嘴唇紧抿着，脸上的肌肉绷得像一张拉满的弓。
沈敬尧的笑容没有消失。它只是凝固了——凝固在嘴角的那个弧度上，像一张被按下暂停键的照片。他的眼睛没有动，他的枪口没有动，他整个人像一尊被冻住的雕塑。
中央控制区里很安静。安静得能听到三把心跳——一把很稳，一把很慢，一把很快。
赵远航的手在抖。但他没有放下枪。