第四章 一碗绿豆汤

第四章 一碗绿豆汤 (第2/2页)

“真的？”
　　
　　“真的。有词的是别人的，没词的是你自己的。你哼的是你自己的莲花落。别人听不懂，但觉得好听。这就够了。”
　　
　　泥鳅笑了。“爷爷，等我学会了词，再来唱给你听。”
　　
　　“好。我等你。熬绿豆汤给你喝。”
　　
　　“说好了？”
　　
　　“说好了。”
　　
　　泥鳅背上包袱。“走吧，老头儿。去上海。看海。”
　　
　　我们走了。走了很远，回头一看，老头儿还坐在槐树下，扇着扇子，看着我们。他的影子被夕阳拉得很长，在地上拖了一条黑黑的线。
　　
　　“泥鳅。”
　　
　　“嗯。”
　　
　　“你刚才唱的莲花落，是什么调？”
　　
　　“船娘唱的调。我改了改。改了好听了。”
　　
　　“改了好听了？”
　　
　　“嗯。她唱的是等。我唱的是等到了。调子不一样。等的调子往下走，等到了的调子往上走。”
　　
　　“你怎么知道等到了的调子是往上走的？”
　　
　　“因为你等到了。阿瑶姐姐等到了你。你等到了阿瑶姐姐。我等到了你们。都是往上走的。”
　　
　　阿瑶在旁边笑了。“泥鳅，你什么时候学会说这种话了？”
　　
　　“跟老头儿学的。他说话就是这样。听起来没什么，但想想，什么都有。”
　　
　　阿瑶看了我一眼。“你教的？”
　　
　　“没教。他自己学的。”
　　
　　“比你学得好。”
　　
　　“对。比我好一万倍。”
　　
　　我们继续走。太阳慢慢落下去，天边红红的，像着了火。路边有条小河，河面上也是红的，像是有人在河里倒了一桶颜料。
　　
　　泥鳅走在前面，嘴里哼着莲花落的调子。调子往上走，高高的，亮亮的。像鸟在飞，像云在飘，像船在江上走。
　　
　　到了上海，已经是三天后了。
　　
　　上海是个小渔村。真的小，就几条街，几十户人家。房子是石头砌的，屋顶是茅草盖的。街上有人晒网，有人补船，有人在卖鱼。空气里有股咸味，腥腥的，潮潮的。这是海的味道。
　　
　　泥鳅站在村口，深深地吸了一口气。
　　
　　“老头儿，这就是海的味道？”
　　
　　“对。”
　　
　　“好闻。”
　　
　　“好闻？咸的腥的，好闻？”
　　
　　“好闻。因为这是海的味道。海就在前面。闻到了，就到了。”
　　
　　他往前走，步子很快。穿过村子，翻过一道堤坝，然后——
　　
　　他停住了。
　　
　　海就在前面。蓝蓝的，宽宽的，看不到边。天也是蓝的，跟海连在一起，分不清哪里是水哪里是天。浪从远处涌过来，一个接一个，拍在沙滩上，哗啦哗啦的。海鸥在天上飞，白白的，小小的，叫的声音尖尖的，脆脆的。
　　
　　泥鳅站在堤坝上，不说话。看了很久。然后他从包袱里掏出那块石头，圆圆的，滑滑的。石钟山老头儿给的。他捧在手里，看了很久。
　　
　　“爷爷，我替你看到海了。”他说。声音很轻，像是怕吵醒谁。
　　
　　他把石头举起来，用力扔出去。石头在空中画了一道弧线，落在海里，噗通一声，溅起一朵小小的水花。然后没了。沉下去了。沉到海底了。
　　
　　“爷爷，石头到海了。你看见了吗？你在金陵，能看见吗？”
　　
　　风从海面上吹过来，带着咸味，腥味。吹在脸上，凉凉的。海鸥在叫，浪在响。远处有一条船，白帆鼓得满满的，往天边开。
　　
　　“老头儿，”泥鳅说，“海真大。”
　　
　　“大。”
　　
　　“比我想的还大。”
　　
　　“嗯。”
　　
　　“站在海边，人好小。”
　　
　　“嗯。”
　　
　　“但人小，也能看到大的海。人小，心可以大。”
　　
　　他站在堤坝上，张开手臂。风把他的衣服吹得鼓起来，像一面旗。
　　
　　“老头儿，我要在这儿住下来。天天看海。”
　　
　　“好。”
　　
　　“我要学莲花落。学会了，唱给海听。”
　　
　　“好。”
　　
　　“我要写诗。写海的诗。比李白写的好。”
　　
　　“好。”
　　
　　他笑了。笑得跟海一样宽，跟天一样蓝。
　　
　　阿瑶走过来，站在我旁边。海风吹着她的头发，她的眼睛亮亮的。
　　
　　“沈木。”
　　
　　“嗯。”
　　
　　“到了。”
　　
　　“到了。”
　　
　　“三万年。”
　　
　　“嗯。三万年。”
　　
　　她伸出手，握住我的手。她的手很暖。比刚下来的时候暖多了。比任何时候都暖。
　　
　　泥鳅在沙滩上跑，留下一串脚印。浪涌上来，把脚印冲掉了。他又跑，又留下一串。浪又冲掉了。他不在乎。继续跑。脚印没了，但跑过了。跑过了，就在了。
　　
　　我在。你在。他在。
　　
　　海在。天在。风在。
　　
　　就够了。
　　
　　——长安某