大结局 永远的星光
大结局 永远的星光 (第1/2页)星光下的契约
大结局永远的星光
六月的省城，栀子花开满了枝头。
星星站在办公室的窗前，看着窗外那棵栀子花树。白色的花朵在阳光下闪闪发光，香气透过窗户飘进来，甜丝丝的。他拿出手机，拍了张照片，想发给妈妈。
打开对话框，看见上一条消息还是昨天晚上发的。妈妈回复了一个笑脸，说：“早点睡，别熬夜。”
他笑了，把照片发过去。等了很久，没有回复。他又发了一条：“妈妈，栀子花开了，好看吗？”
还是没有回复。
他看了看时间，上午十点。往常这个时候，妈妈早就起床了，会坐在阳台上晒太阳，会给他发消息说“今天天气真好”。
他有点不安，拨了妈妈的电话。响了很多声，没人接。他又拨爸爸的电话。响了两声，爸爸接了。
“星星。”
爸爸的声音不对，很沉，很哑。
他的心猛地揪紧了。“爸爸，妈妈呢？”
电话那头沉默了很久。久到他以为信号断了，爸爸才开口。
“星星，你妈妈走了。”
他愣住了。“什么？”
“今天早上，她在睡梦中走的。很安详，没有痛苦。”
他握着手机，站在窗前，一动不动。窗外的阳光照在他身上，暖暖的。栀子花的香味飘进来，甜甜的。但他什么都感觉不到了。
“星星？星星，你还在吗？”
他张了张嘴，声音像是从很远的地方飘来。“爸爸，星星马上回来。”
挂了电话，他站在那里，很久很久。然后他拿起桌上的相框，里面是去年春节拍的全家福。妈妈坐在中间，他和爸爸站在两边。妈妈笑得很开心，眼睛弯弯的，和他小时候看见的一样。
他把相框放进包里，走出办公室。走廊里有个学生跟他打招呼，他点点头，没有停下脚步。他走出教学楼，阳光刺得他睁不开眼。他抬手遮住眼睛，发现手在抖。
他打了辆车去高铁站。坐在车上，他看着窗外的风景，想起小时候，妈妈带他坐火车。那时候他还小，趴在窗边看风景，妈妈坐在旁边给他讲故事。他问妈妈，外面的树为什么在往后跑？妈妈说，因为火车在往前跑。他又问，那星星为什么不动？妈妈笑了，因为星星在天上，不会跑。
现在他坐在车上，窗外的树还在往后跑。但妈妈不在了。
他闭上眼睛，眼泪从眼角滑下来。
一个小时的车程，他记不清是怎么过的。只记得下车的时候，阳光很烈，照得人发晕。他走出车站，打了辆车，往家赶。车停在小区门口，他付了钱，走进小区。栀子花开了，满院子的香气。他站在楼下，仰着头看妈妈房间的窗户。窗帘拉着，安安静静的。
他上了楼，站在家门口。门开着，里面有很多人。亲戚们都在，有的在哭，有的在安慰爸爸。他走进去，所有人都在看他。爸爸走过来，眼睛红红的，头发好像一夜之间全白了。
“星星。”
他走过去，抱住爸爸。爸爸很瘦，很轻，他轻轻就能抱住。他把脸埋在爸爸肩上，没有哭。
“爸爸，星星回来了。”
爸爸拍拍他的背。“回来就好。”
他松开爸爸，走进妈妈的房间。房间里很安静，窗帘拉着，光线很暗。妈妈躺在床上，盖着被子，闭着眼睛。她的头发全白了，脸上的皱纹也多了，但很安详，像是睡着了。
他在床边坐下，看着妈妈。妈妈的手放在被子外面，瘦瘦的，青筋凸起。他轻轻握住那只手，很凉。
“妈妈，星星回来了。”
没有人回答他。
“妈妈，星星给你买了栀子花，放在客厅了。你看到了吗？”
房间里很安静。
“妈妈，星星又发了一篇论文，很厉害的。你还没看到呢。”
他的眼泪掉下来了。
“妈妈，星星还想吃你做的红烧肉。你做的红烧肉最好吃了。”
他握着妈妈的手，哭得像个孩子。
那天晚上，他守在妈妈身边，一夜没睡。他想起小时候，他每次生病，妈妈都会整夜守在他床边。那时候他还小，什么都不懂，只知道妈妈的手很暖，妈妈的声音很好听。
现在他长大了，轮到他在妈妈身边守着了。但妈妈再也不会醒来，再也不会叫他星星，再也不会给他做红烧肉了。
他拿出手机，翻到和妈妈的聊天记录。
“妈妈，今天吃什么了？”
“红烧肉，你爸做的。他手艺越来越好了。”
“妈妈，星星的论文被接收了！”
“真的？星星真棒！妈妈为你骄傲。”
“妈妈，栀子花开了，好看吗？”
“好看。你站在树下的时候更好看。”
“妈妈，星星爱你。”
“妈妈也爱你，星星。永远都爱。”
他翻到最上面，第一条消息是他刚到波士顿那天发的。“妈妈，星星到了。”妈妈回复：“到了就好。照顾好自己。”
那是很多年前的事了。那时候他还年轻，妈妈还没有这么老。那时候他觉得世界很大，想出去看看。妈妈笑着说，去吧，妈妈等你。
他等了我一辈子。
他把手机放在枕头边，闭上眼睛。窗外的月光透过窗帘的缝隙，洒在他脸上。他想起小时候，妈妈抱着他看月亮，给他唱《小星星》。那时候他还很小，什么都不懂，但觉得月亮很亮，妈妈的声音很好听。
现在他长大了，妈妈不在了。但月亮还是那么亮，妈妈的声音还在他心里。
妈妈的葬礼很简单，是她生前交代的。不要花圈，不要挽联，不要哀乐。放一首《小星星》就好。
那天天气很好，阳光明媚，栀子花开了满院。很多亲戚朋友都来了，有的在哭，有的在安慰爸爸。星星站在灵堂里，穿着一身黑，手里捧着一束栀子花。
爸爸走过来，拍拍他的肩。“星星，你妈妈最放心不下的就是你。”
他点点头。“星星知道。”
爸爸看着他。“她走的时候，叫了你的名字。”
他的眼泪掉下来了。“星星知道。”
他把那束栀子花放在妈妈的照片前。照片里的妈妈笑得很开心，眼睛弯弯的，和他小时候看见的一样。
“妈妈，星星会好好的。你放心吧。”
追悼会上，司仪问要不要放哀乐。星星摇摇头。“放《小星星》。”
音乐响起来，是那首熟悉的旋律。一闪一闪亮晶晶，满天都是小星星。挂在天空放光明，好像许多小眼睛。
所有人都愣住了，没有人听过在葬礼上放这首歌的。但星星站在那里，听着那首歌，想起小时候，妈妈抱着他，轻轻地唱。那时候他还小，什么都不懂，但觉得妈妈的声音很好听。
现在他长大了，妈妈不在了。但妈妈的声音还在他心里，永远都在。
葬礼结束后，星星回到家里。家里空荡荡的，妈妈的房间门开着，里面整整齐齐的。床铺好了，衣柜里的衣服挂得整整齐齐。床头柜上放着他们的全家福，还有那瓶栀子花。
他在床边坐下，拿起那张全家福。照片里，妈妈坐在中间，他和爸爸站在两边。妈妈笑得很开心，眼睛弯弯的，和他小时候看见的一样。
他打开床头柜的抽屉，里面放着几封信。是他写给妈妈的，从大学时候开始，每年生日一封。每一封都用橡皮筋扎好，按日期排着。
最上面的一封，是他今年生日写的。他打开信，看着自己写的字。
“妈妈，生日快乐。星星今年三十五岁了，但还是觉得妈妈做的红烧肉最好吃。妈妈织的毛衣最暖和。妈妈的笑最好看。星星会一直记得妈妈的话，好好工作，好好生活。星星爱你。”
信的最后，妈妈用铅笔写了几行字。字歪歪扭扭的，但很认真。
“星星，妈妈也爱你。你是妈妈的小星星。永远都是。”
他的眼泪掉下来了。他把信贴在胸口，哭了很久。
傍晚，爸爸叫他吃饭。他走进厨房，看见爸爸在盛饭。桌子上摆着红烧肉，槐花饼，还有一碗番茄蛋汤。
“你妈妈教我的，不知道做得好不好。”爸爸说。
他在桌边坐下，夹了一块红烧肉放进嘴里。有点咸，有点糊，但很好吃。他想起妈妈做的红烧肉，想起妈妈站在厨房里的样子，想起妈妈笑着说“好吃吗”。
“好吃。”他说。
爸爸在他对面坐下，也夹了一块。“你妈妈走了，就剩我们爷俩了。”
他点点头。“爸爸，星星会陪着你的。”
爸爸看着他，眼眶红了。“好。”
那天晚上，他躺在自己的床上，翻来覆去睡不着。他拿起手机，习惯性地打开妈妈的对话框。
“妈妈，星星想你了。”
发出去的消息，没有人回复。他知道，再也不会有人回复了。但他还是发了。
“妈妈，星星今天吃了爸爸做的红烧肉，有点咸，但很好吃。”
“妈妈，院子里的栀子花开了，星星摘了一朵放在你房间了。”
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