第170章：孤锋葬师（上）

第170章：孤锋葬师（上） (第2/2页)

熊淍伸手去整理师父的衣服。
　　
　　逍遥子穿的白衣早就烂得不成样子了。胸口的剑伤把衣服撕了个大口子，血迹凝固以后变成黑褐色，硬邦邦地粘在皮肤上。袖口磨破了，衣摆裂开了，腰带断了三截，用草绳胡乱系着。
　　
　　熊淍把自己身上的外袍脱下来。
　　
　　外袍也是破的，但至少是完整的。他小心翼翼地把袍子裹在师父身上，一个角一个角地掖好，像是在给一个睡着了怕着凉的孩子盖被子。然后他摘了一把野花，把花瓣一片一片地揪下来，洒在师父身上。
　　
　　他的手指碰到师父的脸。
　　
　　凉的。
　　
　　比山里的泉水还凉。
　　
　　熊淍的手僵在那里，指尖贴在师父的颧骨上，不敢动。他忽然想起小时候在九道山庄做奴隶的那段日子。冬天冷得睡不着，他就缩在师父身边，师父会把他冰凉的手攥在自己掌心里，骂一句“小崽子手跟死人似的”，然后替他搓热了才松开。
　　
　　那时候师父的手永远是热的，像揣着一团火。
　　
　　现在这团火灭了。
　　
　　熊淍把手收回来，低下头，额头抵在师父的胸口上。他跪了很久很久，久到太阳又往西沉了一大截，久到山谷里的鸟叫声从稀疏变成热闹又从热闹变成稀疏。他的肩膀不停地抖，抖得像风里的树叶，但他没有发出声音。
　　
　　他把所有的声音都咽回去了。
　　
　　咽进肚子里，跟那些血和土混在一起，变成了沉甸甸的、说不出来的东西。
　　
　　“师父。”
　　
　　他终于出声了。嗓子哑得像是含了一口沙子。
　　
　　“我背你。”
　　
　　他把师父抱起来。
　　
　　五十岁的人，轻得他一只手就能托起来。他托着师父的背和膝盖，像托着一捆干柴，一步一步走向那个挖好的墓穴。墓穴旁边的土堆上，他的短刀还插在土里，刀刃上沾满了血和泥。
　　
　　他把师父放进墓穴里。
　　
　　放得很慢，很小心，像是在放一件一碰就碎的瓷器。师父的身体躺在青苔上，白色的外袍跟绿色的青苔衬在一起，像是睡在一片草地上。熊淍跪在墓穴边上，低着头看师父的脸，看了很久。
　　
　　他又伸手去摸师父脸上的刀疤。
　　
　　指尖沿着疤痕的纹路慢慢往下滑，从眉骨到颧骨，从颧骨到下巴。这道疤他摸了无数次，每一次摸的时候师父都会把他的手拍开，骂他“摸什么摸，又不是你老婆的脸”。现在师父不会再拍他了。
　　
　　“你倒是再拍我一下啊。”
　　
　　熊淍的声音碎了。
　　
　　他把手收回来，用手背狠狠擦了一把眼睛，然后开始填土。
　　
　　他没有用工具。他用手捧土，一捧一捧地往墓穴里撒。第一捧土落在师父脚上，第二捧落在膝盖上，第三捧落在腰上。他撒得很慢，每一捧土都要停一下，看一眼师父的脸，再看一眼，再撒下一捧。
　　
　　土越撒越多。
　　
　　师父的身体被一层一层地盖住了。先是脚不见了，然后是腿，然后是腰，然后是胸口。土盖到脖子的时候，熊淍的手停住了。他看着师父露在外面的脸，那张脸上还带着若有若无的笑意，安详得像是睡着了。
　　
　　下一捧土就会盖住这张脸。
　　
　　他再也看不见了。
　　
　　熊淍捧起那捧土，捧了很长时间。土粒从指缝里往下漏，沙沙的声音在安静的山谷里格外清楚。他的胳膊在发抖，从肩膀一直抖到指尖，抖得土都快捧不住了。
　　
　　他闭上眼睛，把土撒下去。
　　
　　手指触到师父的额头，又触到师父的鼻梁，最后是下巴。他的指腹沿着这些轮廓一寸一寸地摸索，像是要把这些触感刻进骨头里。
　　
　　然后他站起来，抓起旁边的短刀，一捧一捧地加快速度填土。他不再看，不敢看，只是拼命地把土往墓穴里推。泥土覆盖了一切，把那张脸、那道刀疤、那丝笑意全都吞没了。
　　
　　等他停下来的时候，面前已经隆起了一座土丘。
　　
　　新翻出来的黄土在夕阳下泛着暗红色的光，像凝固的血。熊淍跪在土丘前，喘着粗气，两只手掌磨得稀烂，指甲缝里塞满了泥。他盯着那堆土，眼睛里干干的，没有泪了。
　　
　　他站起来，走到溪边，把双手泡在水里。血丝从手掌上散开，在水里拉出一条条细细的红线，又很快被溪水冲散，消失得干干净净。潭底的小鱼被血腥味惊动了，摆着尾巴游远了。